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XXII
Un domingo por la tarde, Liliana fue a visitar a su abuela.
La casa olía a canela, a medicamentos viejos y a muebles que crujen con historia. Hacía tiempo que no pasaba por ahí. Ahora que sus fines de semana eran más libres, trataba de recuperar ciertas visitas que, en otros años, el trabajo le había robado.
Su abuela, ya mayor, seguía lúcida pero más frágil. La salud le cobraba facturas lentas, y sus pasos eran más cortos. En medio de una charla breve, mientras Liliana lavaba un par de platos, su madre —que también había pasado a ver a la abuela— le pidió:
—Hija, ¿puedes subir al cuarto y traer el costalito de estambre del clóset? El que está al fondo, junto a las toallas.
Liliana subió sin prisa. Abrió la puerta del cuarto, encendió la luz tenue y caminó hacia el clóset. Al abrirlo, el olor a lavanda vieja la envolvió. Ropa doblada, cajas de cartón, telas guardadas desde los 90… y ahí, al fondo, casi escondida entre una bolsa de papel y una caja de zapatos, estaba una bolsa transparente con pañales de adulto.
Se quedó quieta.
Fue como si algo, en un rincón olvidado de su cerebro, se despertara. La imagen de aquel episodio de incontinencia años atrás, y el uso obligado de pañales durante su recuperación, regresó como un susurro, pero no con vergüenza… sino con otra sensación.
No era necesidad.
Era deseo.
Había olvidado esa parte de ella. Ese eco escondido que alguna vez, en medio del desconcierto, también la hizo sentir curiosidad. Esa sensación de contención, de suavidad, de rendirse al cuerpo sin culpa.
Miró alrededor. Nadie.
Alzó con cuidado uno de los pañales y lo sostuvo entre las manos. Suavidad, grosor, algo íntimo. Algo solo suyo.
Lo dobló con delicadeza y lo metió al fondo de su mochila.
Tomó el costalito de estambre como le habían pedido y bajó como si nada.
El resto de la tarde pasó normal: té, plática ligera, comentarios sobre el clima.
Pero en el fondo de su mochila, junto a sus llaves y su libreta de apuntes, llevaba un secreto suave.
Esa noche, al llegar a casa, Liliana lo dejó sobre su cama.
Y sonrió.
No por culpa.
No por impulso.
Sino porque algo suyo, que había estado dormido mucho tiempo… por fin despertó.
XXIII
Fue en la segunda salida. No había mucha diferencia con la primera: charla ligera, Marco escuchando, Liliana sintiéndose confundida. Seguía sin verlo como una cita, aunque ya no podía ignorar que él sí.
Al terminar la velada, Marco la acompañó hasta su carro. Liliana no sabía si abrazarlo, darle la mano o simplemente despedirse con una sonrisa. Pero él no esperó señales.
Se acercó y la besó.
No fue brusco. Tampoco torpe. Fue… mecánico. Como si él pensara que así debía ser. Y Liliana, por un segundo, también lo pensó. “Tal vez así se hace, tal vez esto es lo que toca.” No le pareció repulsivo… pero tampoco la tocó por dentro. Los besos se sentían vacíos, ajenos, como si no le pertenecieran.
Pero no se apartaba.
Fue cuando él puso una mano sobre su cadera que algo dentro de ella se tensó. No dijo nada. Sólo contuvo el aire. Seguía sin saber cómo frenar lo que no quería.
Y entonces, sin previo aviso, la mano subió. Tocó su abdomen y luego su costilla.
Fue instantáneo.
El asco, el disgusto, la incomodidad ardieron como un chispazo. Liliana reaccionó empujándolo, con firmeza, sin pensarlo.
—¡No!
Marco dio un paso atrás, sorprendido, con la mano levantada.
—Perdón… pensé que… —balbuceó.
Pero Liliana ya no lo escuchaba.
Abrió la puerta del carro sin decir una palabra más. Se metió, encendió el motor con las manos temblorosas y se fue.
Manejaba sin rumbo fijo en la cabeza, solo con ese nudo en el pecho que no sabía si era enojo, tristeza o vergüenza. No por lo que él hizo. Sino por no haber hablado antes. Por haber dejado que la duda ocupara el espacio de la verdad.
Esto pasó porque no dije que no desde el inicio.
Porque quise evitar el conflicto.
Porque no quise incomodar.
XXIX
Liliana no entró a su casa de inmediato.
Se quedó en el carro, estacionada frente a la cochera, con las manos sobre el volante, respirando hondo. La ciudad estaba en silencio. La calle, vacía. Y su pecho, apretado.
Se había dejado besar. No porque quisiera, sino porque no supo cómo frenarlo sin romper el momento. Y luego, esa mano… subiendo como si fuera suya, como si tuviera derecho.
No era solo el asco físico. Era algo más profundo. Era la violación suave —casi imperceptible— de una frontera sagrada. Algo que solo ella debía decidir. Algo que no pertenecía a nadie más.
Mis senos son míos, pensó. Y de nadie más, hasta que yo lo diga.
Desde Thania, nadie la había tocado así. Y el recuerdo, en lugar de doler, trajo consuelo.
Recordó cómo, aquella tarde en la preparatoria, Thania había acariciado sus mejillas primero. Cómo la había mirado a los ojos, con una ternura que aún podía sentir. Y cómo, antes de siquiera acercarse a tocar sus pechos, levantó la mirada, buscando permiso. No con palabras, sino con la mirada limpia de quien pide algo sin querer robarlo.
Liliana había dicho que sí. Con el cuerpo, con los ojos, con la piel.
Y eso era lo que hacía la diferencia.
Se acomodó la blusa con manos lentas. Se arregló la trenza como si con eso pusiera su alma en orden. Encendió el motor, metió el carro. Su mamá ya estaba dormida. No tendría que fingir nada.
Entró en silencio. Se metió al baño, se lavó el rostro con agua fresca, como si quisiera borrar algo más que el sudor del día.
Se puso su pijama. Algo cómodo, suave. Quería sentirse protegida. No deseada. No expuesta.
En la cama, con la lámpara encendida y el celular en la mano, buscó una foto vieja. Una de esas que no sube a ningún lado, que no comparte con nadie. Era ella y Thania, juntas, abrazadas en los pasillos de la prepa. El día antes de que todo se desmoronara.
Liliana la observó largo rato.
—Algún día nos volveremos a encontrar —susurró—. Donde estés.
Apagó la lámpara.
Y se abrazó a sí misma bajo las sábanas.
Esa noche durmió en silencio, no con paz… pero sí con firmeza.
Porque su cuerpo ya no estaría disponible por miedo.
Porque su deseo no se volvería a callar.
Porque, aún sin Thania, ella sabía quién era.
XXX
La luz del sol entraba tímida por la ventana, colándose entre las cortinas. Liliana despertó lentamente. En algún momento de la noche, se había quitado la camiseta. Ahora yacía boca arriba, con el pecho desnudo, respirando hondo mientras el calor del día apenas comenzaba.
El sol le acariciaba los senos, iluminándolos con una ternura que nadie más le daba.
Se los miró con calma, sin morbo, sin juicio. Eran suyos. Hermosos, sí… pero no por lo que otros pudieran ver, sino por lo que llevaban encima. Historia. Peso. Deseo. Y el derecho de no ser tocados sin permiso.
Suspiró.
Se sentó en la cama, se puso una camisa limpia. Bajó a preparar café. El aroma la envolvió de inmediato, suave y fuerte, como su forma de enfrentar el día. Aún no se bañaba, pero necesitaba ese primer sorbo para recordar que estaba viva. Que todo seguía.
Regresó a su cuerto y mientras tomaba el café de pie, su mirada se posó en el buró.
Ahí estaba. El pañal.
Los había dejado ahí desde que volvió de casa de su abuela, y no los había tocado desde entonces. Pero hoy… algo se sentía distinto. No era necesidad. Era decisión. Curiosidad con intención. Placer con sentido.
Recordó que el baño del taller seguía descompuesto. Que habían instalado un baño portátil justo en medio del área de trabajo. Un cubículo azul ridículo, como un monumento a la incomodidad.
Ella no se consideraba delicada. Pero había cosas que una mujer no tenía por qué soportar.
Así que, después del baño, cuando ya estaba fresca y lista para vestirse, tomó ese pañal. Lo desplegó, lo colocó con cuidado, y luego se puso el pantalón de trabajo encima.
Se miró de lado en el espejo. La forma de sus caderas y glúteos se veía un poco más marcada. Más redondeada. No escandalosa, pero distinta.
Era un riesgo.
Pero también… una travesura.
Una forma de recuperar el cuerpo.
De hacerlo suyo, a su manera.
Al cerrar la puerta de la casa y encender el carro, sintió el crujido suave del pañal bajo su ropa.
Y se sintió poderosa.
No por ocultarlo.
Sino por llevarlo… como bandera invisible.
Ese día, Liliana fue al trabajo con algo más que diseño en mente. Fue con una pequeña victoria, sucia, secreta, sutil.
Porque su cuerpo era suyo.
Y nadie —ni Marco, ni su madre, ni la sociedad— podía quitárselo.
XXXI
El día estaba cargado. Pendiente tras pendiente. Cotizaciones, correos, cambios de último minuto, ajustes de medidas que nunca llegaban completas. Liliana se movía de un lado al otro del taller, como siempre, pero ese día había algo distinto. No en el ambiente. En ella.
Debajo de su pantalón de trabajo, el pañal marcaba un volumen suave, redondeado. Sentía cómo rozaba con la tela interior, cómo moldeaba un poco más su figura. Y lo sabía. Sabía que se notaba. Que no era escándalo, pero sí cambio.
Y eso… le daba nervios. Y una pizca de diversión.
Entró al taller y, como era de esperarse, notó las miradas. Dos de los trabajadores —no groseros, pero tampoco discretos— la miraron de reojo. Igual como otras veces, igual como los primeros días cuando parecía que su mera presencia femenina rompía alguna regla no escrita del espacio.
No era nuevo que la miraran.
Ser mujer ya venía con eso.
Ser una mujer atractiva… aún más.
Recordaba los primeros días. Cuando entró por primera vez, sin saber si ese lugar era para ella. Diseñadora, instaladora, recolectora de materiales, gestora de permisos… era la única mujer que hacía eso ahí. A veces, en el ayuntamiento, se topaba con una recepcionista. Pero en el taller, en la instalación, en las reuniones con clientes: siempre hombres.
Y ella.
Al principio pensaba que la miraban por sus senos. Con deseo. Otras veces con desconcierto. “¿Qué hace una mujer aquí?” parecía ser la pregunta muda en sus miradas.
Eso la hizo sentirse expuesta. Rara. Como si ocupara un lugar prestado.
Con el tiempo, aprendió a contrarrestarlo. Usaba sostenes que controlaban el movimiento, camisas sueltas, ropa neutra. Se hizo discreta. Práctica. Invisible, en lo que podía.
Pero ese día…
ese día, el foco no estaba en su pecho.
Estaba en sus caderas.
En sus nalgas.
Y aunque sabía que parte de esa forma era el pañal, no se arrepintió. No se sintió avergonzada. Por el contrario… se sintió en control. Era su secreto. Su cuerpo. Su elección. Si había miradas, que las hubiera.
Porque hoy, por primera vez en mucho tiempo, la atención no le robaba poder.
Se lo devolvía.
XXXII
La mañana en el taller transcurría como tantas otras: trabajo constante, bocinas mal calibradas con música de fondo, compañeros caminando entre materiales y tablas. Liliana, como siempre, tomaba agua regularmente. Le gustaba mantenerse hidratada, sentía que su cuerpo rendía mejor. Pero con el baño portátil aún en medio del taller, cada sorbo venía acompañado de una decisión.
No iba a volver a entrar ahí.
No otra vez.
Así que, cuando la presión en su vejiga empezó a hacerse presente, Liliana tomó su bolsa, como quien simplemente necesita aire, y salió a caminar hacia la tiendita.
Pidió su habitual Dr Pepper y unas papitas con limón. El cajero ya la conocía. Le sonrió. Ella pagó en silencio.
Y fue entonces, en el camino de regreso, mientras la calle estaba tranquila, que Liliana tomó una decisión.
Sin detenerse, sin mostrar nada, simplemente dejó que su cuerpo hiciera lo que tenía que hacer. Primero con tensión… y luego con entrega.
Sintió cómo el calor se extendía dentro del pañal, suave, envolvente. No era una sensación erótica. No era placer. Era algo más antiguo. Más primitivo. Algo íntimo. Un recordatorio de que su cuerpo aún le pertenecía. De que esta vez no era por enfermedad, ni imposición, ni accidente.
Esta vez… era porque ella quería.
Sintió cómo el pañal hacía su trabajo, absorbiendo, inflándose, reteniendo. En un gesto automático, sin detener la caminata, pasó una mano ligera por la parte trasera de su pantalón, apenas tocando. Nada húmedo. Ninguna mancha. Todo estaba donde debía estar.
Había nervios, claro. ¿Y si alguien notaba algo? ¿Un bulto? ¿Un cambio en su andar?
Pero esa pizca de nervio… también era parte del juego.
Cuando llegó al taller, nadie dijo nada. Nadie notó nada.
Y Liliana se sentó frente a su computadora, abrió un archivo nuevo de diseño, y tomó un trago de su soda fría con una pequeña sonrisa.
Porque hay momentos en los que el cuerpo se convierte en un secreto compartido sólo consigo misma.
Y eso… era suyo.
XXXIII
Los días en el taller se sentían como un eco: repetitivos, algo huecos, con un desgaste que ya no era físico… era emocional.
Liliana aún tenía libertad de entrada, siempre y cuando no llegara muy tarde. Pero esa “libertad” era más un gesto de informalidad que un beneficio real. A veces llegaba y encontraba su teclado cubierto de aserrín o virutas, otras veces ni siquiera había trabajo para hacer.
Y aunque nunca se consideró una persona delicada, el entorno ya le pesaba. No había mejora en la estética del lugar, ni en la dinámica. Cada día parecía una continuación del anterior: improvisación, ruido, polvo, desorden.
Pero lo más molesto no era lo que se veía. Era lo que no podía hacer.
Sus diseños eran recortados, desechados, “simplificados”. No por mal gusto, sino por estrategia barata.
—Eso está muy complejo, Liliana. Hazlo sencillo. El cliente no va a pagar por eso —decía su jefe.
Y así, una y otra vez, sus propuestas eran enterradas antes de nacer.
No había espacio para crecer. Ni como diseñadora. Ni como mujer. Ni como ser pensante con gusto estético y ganas de superarse.
El baño, por supuesto, seguía fuera de servicio.
Usar el baño portátil en medio del taller ya no tenía la gracia silenciosa de la travesura. Ahora era humillante. Tener que sentarse ahí, en medio del polvo, con hombres caminando afuera… le parecía un retroceso. Una falta de respeto a su cuerpo.
A veces aguantaba. Otras veces caminaba a un café cercano solo para hacer orinar con dignidad. Sabía que sus compañeros lo tenían más fácil: podían hacerlo rápido, sin ensuciarse, sin pensar en contacto, sin exposición.
Pero Liliana… no quería seguir sentándose donde no sabía quién se sentó antes.
Y eso era metáfora de todo.
Fue entonces cuando supo que ya no podía seguir ahí.
Esa noche, llegó a casa y abrió su currículum. Lo actualizó con cuidado. Ajustó detalles, optimizó su portafolio en línea. Y por primera vez… decidió que usaría un nombre ambiguo. Uno que no revelara de inmediato si era hombre o mujer.
No por vergüenza.
Sino por estrategia.
Porque estaba cansada de sentir que su cuerpo hablaba antes que su trabajo.
Y ahora… buscaba mares nuevos. Con otras reglas. Con otras orillas.
Con un poco de suerte, con personas que la miraran a los ojos y no al escote.
Cambios
XXXIV
Liliana seguía trabajando en el taller, aunque cada día costaba más. El ambiente era denso, las bromas pesadas, los silencios más incómodos que reparadores. Ya no disfrutaba estar ahí. Ni siquiera en los momentos de rutina. Así que, cada noche, enviaba solicitudes de empleo como quien lanza botellas al mar: muchas, sin esperar respuesta.
Hasta que, un día, una llegó.
La notificación le apareció entre los pendientes del correo, como un mensaje extraviado que por fin encuentra camino. Ni siquiera recordaba haber aplicado. La dirección de la entrevista la confundió: una base militar. ¿Militar? Y las instrucciones eran aún más raras, casi crípticas. Pero algo en su interior dijo ve.
El día de la entrevista, Liliana estaba nerviosa. No sabía qué ponerse. ¿Qué se usa para una entrevista en una base militar?
Revisó su armario y encontró una camisa blanca. Le gustaba cómo le quedaba —ajustada, limpia, profesional— decidió abrochar todos los botones. Nada de escote. Nada que pudiera malinterpretarse. La falda la descartó. Mejor un pantalón negro de vestir. Más sobrio.
Notó que su sostén negro se marcaba bajo la tela blanca. Y aunque normalmente le gustaba ese efecto —sutil, elegante, casi un guiño de poder femenino—, para una entrevista prefirió cambiarlo por uno blanco, más discreto. Se peinó en una coleta firme, se puso aretes pequeños, maquillaje apenas visible. Antes de salir, se aseguró de que la ropa interior no se marcara en el pantalón.
Y se fue.
Llegar a la base fue intimidante. Pasar la identificación, recibir un pase, caminar por ese espacio de concreto y vigilancia… ¿para qué quieren a alguien que sepa de animación aquí? pensó, conteniendo la duda y el asombro.
La recibió Cristóbal, uno de los entrevistadores. Al verla, sonrió con sorpresa:
—Vaya… eh… por el correo, por el CV… te imaginaba diferente.
Liliana solo sonrió. No era la primera vez. Y no lo tomó mal. Era parte de su estrategia. Su nombre ambiguo no revelaba mucho, y prefería que la contactaran por lo que sabía… no por cómo se veía.
La entrevista fue una bocanada de aire. Cordial. Profesional. Clara. Y sus entrevistadores… de inmediato sintió afinidad. Tenían ese aire geek que la hacía sentirse en casa. Gente que probablemente tenía figuritas de Star Trek en su escritorio y usaba memes en PowerPoint.
Las preguntas técnicas le parecieron fáciles. ¿Diferencias entre hidden y remove? ¿Cómo ocultar elementos sin eliminarlos? ¿Cómo animar eficientemente? Todo estaba en su zona de confort.
Resultó que el puesto era para desarrollar cursos en línea para el ejército. Cursos interactivos. Simulaciones. Aprendizaje animado. ¿Eso existía como trabajo? se preguntó, encantada. Era justo lo que buscaba: algo útil, técnico, creativo… y respetuoso.
Terminando la entrevista, salió con el corazón ligero.
Antes de irse, decidió explorar la base un poco. No sabía si volvería.
Vio un McDonald’s ahí mismo. Y se dijo: me lo gané.
Pidió una Big Mac, papas, refresco. Se sentó en una mesa del rincón y, por primera vez en mucho tiempo, comió con una sonrisa que no era forzada.
Porque ese día… algo había cambiado.
Había entrado como una mujer con dudas.
Y salió como una profesional con futuro.
XXXV
Esa noche, Liliana se quedó un momento frente al espejo.
El calzón ya estaba en el cesto, con la toalla femenina manchada. Otra mancha roja. Otro mes más.
El baño se llenaba de vapor lentamente, pero ella aún no abría la regadera.
Solo estaba ahí.
Desnuda.
Consciente.
Sabía lo que significaba sangrar de nuevo. Por una parte, una señal de que su cuerpo funcionaba, que su sistema hormonal seguía en sincronía con la luna (sabía que no era así pero le gustaba pensar eso). Era salud. Era biología.
Pero también era más.
Era la confirmación callada de que seguía siendo fértil. Que en su vientre, si lo deseara, podía crecer vida. Que su cuerpo, más allá del placer, de la belleza o de lo estético… tenía el poder de continuar la especie.
Y no era una metáfora.
No era como esos hombres que creen que por aportar su código genético han trascendido. No.
Ella podía dar luz.
Ella era el molde, el horno, el nido.
Y aunque sabía que eso era una forma profunda de realización para muchas… para ella, no lo era.
No me nace, pensó. Irónicamente.
No era que rechazara su naturaleza. No era una negación del cuerpo. Al contrario. Era una aceptación tan completa, que por eso mismo podía elegir.
Miró sus senos, grandes, suaves, caídos con gracia. No con derrota, sino con la elegancia de quien ha vivido en carne.
Sus caderas anchas, sus nalgas redondas, hechas para ser vistas, para ser sostenidas, para encajar en la fantasía evolutiva de la maternidad.
Y sin embargo…
Ella no quería ser madre.
No sentía ese llamado. No había vacío en su vientre ni ilusión en su pecho. Solo curiosidad.
Sólo preguntas.
¿Otras mujeres pensarán lo mismo? ¿Otras se habrán preguntado si realmente quieren hacerlo… o si solo lo hacen por cumplir el guión?
Liliana no se sentía rota. Ni incompleta. Ni defectuosa.
Se sentía mujer. De pies a cabeza.
Venus esculpida, no para parir, sino para elegir.
Y esa libertad… le parecía más sagrada que cualquier útero lleno.
Entró a la regadera.
El agua caliente corrió por su cuerpo, y con cada gota, se sintió más limpia. No del ciclo. No de la sangre. Sino del peso de tener que explicar por qué no quería dar vida… cuando ya se había dado a sí misma.
Y aquí concluye este ejercicio de re-imaginación de algunos sucesos de mi vida con la idea de que era una mujer la que vivía algunos escenarios que yo viví y cómo posiblemente hubiera sido diferente.
Como lo mencioné anteriormente, la idea era hacer un tipo historia puente con la historia actual de Liliana y Camila pero conforme fui escribiendo me dio la impresión que estas Lilianas eran diferentes.